I funerali di Stato di Desmond Tutu segnano un tempo e una nazione. Sotto una pioggia inattesa, il Paese si congeda da una delle sue più importanti figure iconiche. Un tessitore di dialogo, dentro la trama cupa della Storia. Poche parole per esprimere il momento, quasi una breve orazione di un popolo.
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L’estate australe si piega sotto una pioggia leggera, particelle di cielo in silenziosa discesa sulla terra. Non bagnano, queste gocce inattese, né mutano stagione, pensieri.
Si nasconde ai nostri occhi, la Montagna. Una tensione, per riconoscerne i tratti, il profilo geometrico, è il nostro impulso, all’inizio.
Non è necessario: ci sono luoghi che vedi ovunque tu sia, li guardi a occhi chiusi. Ti accompagnano nel mondo, camminano di fianco a te e parlano la lingua del respiro profondo, del silenzio.
Ti osserva, all’alba, Table Mountain, lei e le sue braccia tese su Cape Town. Volge lo sguardo, il Leone, alla città appena sveglia, in attesa del segnale di un addio.
L’aria, tinta di grigio – un fronte freddo oceanico, ha annunciato la radio, ieri sera – s’addensa nell’immenso grembo della Madre, un anfiteatro di arenaria, un abbraccio inviolabile. E quel muso felino, il dorso animale disteso, parla alla Mother City, alla roccia, all’oceano che ascoltano, ogni giorno, senza mai stancarsi.
Cade, questa pioggia minuta, e l’assorbono le genti, l’asfalto, i giardini adorni di fiori estivi. Trema, in lontananza, l’insegna di un Seven Eleven, fibrillazione blu cobalto destinata a restare muta per sempre.
Abbiamo imparato ad ascoltare le parole delle strade, del deserto, del confine. Di tutto ciò che, mirabilmente, compone la terra australe, la cui voce, da millenni, si mostra senza fare rumore.
Un racconto, tragico e vero, quello degli altri, che abbiamo imparato a distinguere nel buio della Storia. Così si sveglia, oggi, questa città eterna, in attesa di porgere un saluto.
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